Que nos faz tão tementes? Os quinhentos anos de escravatura, os quarenta de fascismo, os quinze de ditadura de meia tigela, os dez de violência democrática ou o inominável clima do auto infligido terror do silêncio dos dias do agora?
Que nos ameaça mais? Os canhões das selvas de guerra explosiva, a espada da guerra-fria, os dispositivos engenhocas da tortura, a aparelhagem da vingança, ou esta pergunta?
Que clima é este presente em cada anónimo que lê isto, do outro lado do cabo, mudo, rindo ou odiando com as tripas, em vez de se deixar esparramar no que pensa, no que sente, no que lhe dói, ou lhe alegra? É denominado medo? Fantasmas? Ou pessoas reais com úlceras gástricas em estado avançado de putrefacção?
Que significam essas vozes que me sussurram bolores, urina estagnada, ou fezes nos corredores da administração pública? Porque apunhalam à socapa os colaboradores as costas dos dirigentes, no lugar de dirimirem palavras limpas?
Que clima é este em mundo de intermináveis interconexões e expandidas fronteiras informacionais e exponenciais redes de gente de cor, voz e pensamento diferentes? Que clima este em tão parvamente pequena terra, capaz de ser engolida por uma só vaga do mar?
Será da clausura da ilha? Das distâncias curtas? Serão as ruas estreitas? É a impossibilidade da fuga? É a invasiva proximidade das pessoas? A excessiva consanguinidade? Cabeças presas? Mãos atadas?
Que teme a minha gente em suas frases de cautela? E que conselhos são esses nos olhos e nas rugas dos velhos? Que significam as condecorações de herói ao simples facto de poder dizer isto?
Que nos ameaça mais? Os canhões das selvas de guerra explosiva, a espada da guerra-fria, os dispositivos engenhocas da tortura, a aparelhagem da vingança, ou esta pergunta?
Que clima é este presente em cada anónimo que lê isto, do outro lado do cabo, mudo, rindo ou odiando com as tripas, em vez de se deixar esparramar no que pensa, no que sente, no que lhe dói, ou lhe alegra? É denominado medo? Fantasmas? Ou pessoas reais com úlceras gástricas em estado avançado de putrefacção?
Que significam essas vozes que me sussurram bolores, urina estagnada, ou fezes nos corredores da administração pública? Porque apunhalam à socapa os colaboradores as costas dos dirigentes, no lugar de dirimirem palavras limpas?
Que clima é este em mundo de intermináveis interconexões e expandidas fronteiras informacionais e exponenciais redes de gente de cor, voz e pensamento diferentes? Que clima este em tão parvamente pequena terra, capaz de ser engolida por uma só vaga do mar?
Será da clausura da ilha? Das distâncias curtas? Serão as ruas estreitas? É a impossibilidade da fuga? É a invasiva proximidade das pessoas? A excessiva consanguinidade? Cabeças presas? Mãos atadas?
Que teme a minha gente em suas frases de cautela? E que conselhos são esses nos olhos e nas rugas dos velhos? Que significam as condecorações de herói ao simples facto de poder dizer isto?
8 comentários:
Uma ajudinha na resolução destas interrogações na http://geracao20j73.blogspot.com/
Podes, desde que eu obtenha 100% de desconto nos cafés que ando a oferecer aos meus visitantes pelas minhas perguntas...sei lá...palacianas?! (Já agora arranja-me um nome e ainda assim vou pensar no teu caso)
Passo sempre aqui no teu blog, mas nunca deixei a minha marca. No entanto é so mesmo para dizer, que passo aqui só mesmo para ler, gosto muito da sua forma de escrever.
Força aí!
PS: alguém que não quer se identificado para não parecer graxa :p
CSC,
Sabes que este caldo de cultura é um fardo pesado para aqueles que amam a liberdade, a realização do homen,e a felicidade! Enquanto o Estado continuar a ser o maior absorvente da mão de obra, vamos continuar a ter estas tácticas e manobras maquiavélicas. É a lei da rolha a funcionar na sua máxima força. Resistiremos!
Aplaudes o quê? O Diabo de bikini? eheheheheh
Abç compay
César
Ó Nuno, diabo com "d" pequeno é um diabinho qualquer! Não. Diabo tem que ser com "D" grande, tipo "Diabon d'Soncent", entendes?
Tás a imaginar o Capeta com um bikini azul com flores brancas, género hawai?...show
César, se fossemos Samurais (http://emilio-strat.blogspot.com/2009/05/sem-medo-da-morte.html), não sei não...
Abraão?
eh eh eh
hiena
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